o tempo e o vento.

talvez a vida seja o livro  

muito breve

que cada um escreve

desde o primeiro choro

ao último folego

e 

os fragmentos 

dentro desse  espaço de tempo

sejam apenas  páginas:

umas, sem rasuras

outras, intermináveis

linhas cortadas, apagadas

rasuradas

e um novo dia 

no calendário

dum diário inescrito

de garranchos desenfreados

e também linear

se se está lúcido e em paz

talvez a vida esteja

naquilo que não se escreve

ou nos espaços em branco

de um ou outro ato

de uma ou outra ideia

mas o fato é

que cada  um tem sua história

sua versão e aversão

daquilo que constrói & desconstrói

nas escolhas de sua passagem

eu

por exemplo

miro os giros do catavento

pra saber quando vou empinar minhas pipas

sei que peixes fogem dos espelhos d'água
e  procuram a água funda nos dias friorentos

eu 

por exemplo

sempre quis escrever um livro

dentro do meu livro da vida

mas 

não consegui resgatar meus rascunhos

nem dar sentido a eles

talvez

por isso

a vida  me seja bela

porque sempre espero 

por fatos novidadeiros

pelo inusitado

à margem do besteirol

hoje me reencontrei com um velho pescador
 rabugento

que faz pipas pra molecada da rua

simplesmente pra não perder as memórias

de seu livro 

já no epílogo da vida
...

como ele ria...

***