a folha.

a paisagem é torta

a ponte de pau torto
idem

o rio 

um risco no declive torto

tal minha aorta 

desde o ventrículo esquerdo
se espraia
quais pensares amorfos

de mil males
refletidos em meu corpo esquálido
um tanto torto

reta é a flor d'água

aonde boia o barquinho

levando meu rascunho
meu papel

meus sonhos

pra bem longe

não sei pra onde

tão frágil

 fazendo-me pensar no sangue

jorrando pelas artérias

sem  uma resposta

às minhas indagações

tão próxima do destino fatal

no suspiro sombrio
o tal leva e traz

da vida e da morte num instante

como escrever um novo passo

numa folha em branco

pigmentada só  de pontos finais tortos
porque todas as ideias e palavras ora inexistem

***